Chapitre 5 Putain de merde

Il y a une chose que Maria et mes parents ne savent pas à mon sujet. Je me bats illégalement dans un ring souterrain. Maman et Papa auront une mini crise cardiaque s'ils apprennent que leur fille est quelque peu une championne d'arts martiaux souterrains, grâce à Hayden. Et il n'y a aucun moyen de le dire à Maria sans qu'elle se lance dans une série de questions, voulant savoir pourquoi je n'ai pas battu la moitié de la population de l'école pour m'avoir emmerdée. La chanson - une originale de l'album sans nom de Maria - qui joue à partir du petit haut-parleur sur la table filtre dans la pièce, la tension dans mes articulations se dissipe et je me déplace pour me tenir devant le miroir pour commencer mes étirements. J'entends les acclamations faibles de l'extérieur et mon cœur manque un battement. Encore dix minutes avant mon tour. En balayant mes cheveux bruns de mon visage en me penchant pour toucher mes orteils, je me concentre sur le maintien de mon cœur enragé sous contrôle et la régulation de ma respiration saccadée. Inspire. Inspire. Inspire. Expire. J'expire et répète le processus. Le match d'aujourd'hui est super important, le plus grand depuis que j'ai commencé. Je me bats contre un autre champion. Mes paumes deviennent moites à la pensée de perdre, j'ai perdu quelques matchs mais je peux compter les défaites sur une main. — Tee. Un coup à la porte suit, je reconnais la voix du Coach Greyson. — Puis-je entrer ? Un coup d'œil à moi à moitié nue dans le miroir et je secoue la tête. — Non. Je saisis le bandage sur la table contenant le reste de mes affaires et ajuste mon tube posé à plat sur ma poitrine. — Pas encore. Juste une seconde. Enroulant le bandage autour de ma poitrine pour la rendre plus plate, j'enfile un débardeur noir assorti à la couleur de mon tube, veillant à éviter de regarder la décoloration sur mon ventre et mes cuisses supérieures. Le médecin l'a appelé vitiligo segmentaire, une perte patchy de la pigmentation de la peau et il n'y a pas de remède connu pour cela. Je déteste ça. Je déteste le fait que cela puisse se propager à toutes les parties de mon corps ; mon visage. Je devrais suivre les conseils de Maria - porter des crop tops, des bodycon et des bretelles spaghetti tant que je le peux encore mais je déteste voir la différence entre moi et ma famille. Je déteste regarder mon corps, pour me rappeler que je suis ainsi. Hayden ne l'a pas, ni mes parents. Un jour, je suis une adolescente normale, le lendemain, j'ai des taches sur mon ventre, mon dos, mes jambes comme si être maigre et peu à la mode n'était pas déjà assez maudit à vivre. Maman dit que je ne suis pas si maigre et que je peux travailler sur mon sens de la mode mais je préfère ne rien faire et bouder. Pas la peine puisque je ne peux pas montrer mon corps. Un autre coup à la porte me sort de ces souvenirs pitoyables, je tire les leggings sur ma taille et essuie mes yeux avec le talon de ma main. Je ne peux pas changer mon corps. Ce n'est pas le moment de me sentir mal à ce sujet, c'est le moment de me battre comme si j'étais née pour ça. De battre mon adversaire sur le ring comme s'il était la cause de mon vitiligo. — Tu peux entrer maintenant, je crie à la personne derrière la porte en même temps que mon téléphone sonne avec un message. Une seule personne m'envoie autant de textos, elle déteste les appels autant que moi. Je ris de la photo de Maria debout devant une bannière clignotante avec un bandeau sur la tête et de grandes oreilles moelleuses. Elle est au concert. Les week-ends de Maria se composent de concerts, de festivals de musique, de spectacles de rue et que sais-je encore. Si cela implique de la musique, vous pouvez parier votre vie que Maria sera là. La musique est tout pour elle, elle adore chanter. C'est une bosseuse et la seule façon pour ses parents d'accepter vraiment sa décision de sauter l'université est si elle trouve un label pour faire avancer sa carrière. Je n'ose pas penser à sauter l'université, mes parents m'enverront chez un conseiller. En plus, je veux aller dans une école de théâtre pour perfectionner mes compétences d'amateur. J'envoie à Maria un court texto avec beaucoup de bisous et glisse mon téléphone dans mon sac. Fixant la porte avec un froncement de sourcils, je croise les bras sur ma poitrine. Le coach devrait être là. Je ne peux pas sortir sans lui. Pourquoi n'est-il pas là ? Un sursaut à la porte, le mouvement violent de la poignée et la réponse me vient. J'ai fermé la porte à clé. — Désolée, je lui dis une fois que j'ouvre. Il prend place sur le canapé en face de la coiffeuse, je tire une chaise et m'assois, croisant les mains sous ma mâchoire appuyée sur le dossier. — Comment ça se passe là-bas ? Il hausse les épaules. — Tu es prête ? Le Coach Greyson était l'entraîneur de Hayden avant qu'il ne parte à l'université. Il connaît mon vrai âge et est d'accord pour que je vienne ici seule tant que je maintiens mes notes et lui gagne quelques milliers de dollars par mois. — Non, dis-je, en faisant claquer le p. Il rit et tape l'endroit à côté de lui. Je suis nerveuse, je suis toujours nerveuse avant chaque combat mais ce soir, je suis agitée. Cachant mon visage derrière mes paumes, je dis, — Je ne peux pas le faire, Coach. — Tu peux le faire, dit Coach, lançant un bras massif couvert de tatouages sur mes épaules quand je le rejoins sur le canapé. Ne vous laissez pas tromper par son apparence de Viking. L'homme a un cœur en or sous toute cette barbe épaisse, ce grand corps et ces manches tatouées. Je hoche la tête et il me caresse les cheveux. — N'oublie pas de lancer tes coups de cette façon, pas comme ça. Il serre le poing et frappe l'air pour illustrer son point. J'ai perdu mon dernier match parce que j'essayais de faire une cascade de coups de poing que j'avais vue sur YuuTube, il n'était pas si content. — Et ton crochet droit, n'oublie jamais de l'utiliser. Il se met en position avec un pied en arrière. — Montre-moi ton crochet droit. Le crochet droit a toujours été mon coup gagnant, j'imite sa posture et je frappe l'air par en dessous. Coach siffle. — C'est bien, ma fille. Il lève les mains pour une tape haute. — C'est comme ça qu'on met un adversaire KO. En prenant une gorgée de la bouteille d'eau que l'entraîneur me passe, je noue mes cheveux en un chignon serré et sautille sur mes orteils, secouant mes membres pour enlever la raideur et la nervosité. L'horloge murale au-dessus du miroir indique qu'il me reste deux heures avant mon couvre-feu, je craque mes articulations et tourne mon cou. J'ai besoin de gagner les dix mille même si je n'en ai pas besoin. Chaque round dure environ quarante minutes. Si je reste fidèle à ce que je sais et ai toujours fait, le combat devrait être terminé en trente minutes. Un knockout signifie la fin du match et si je veux rentrer chez moi assez tôt, je dois mettre ce salaud à terre en moins de trente minutes. Pas de pression. En renversant la bouteille d'eau sur la table, j'essuie la sueur ornant mon front avec la serviette accrochée à mon cou et je me dirige vers la porte. Je m'arrête au son de la voix de l'entraîneur, un peu hésitant à lui faire face, il n'a pas besoin de savoir que je suis toujours nerveuse après son discours d'encouragement. C'est un bon entraîneur, je ne peux pas perdre ce match. — Tessa. Je ferme les yeux. Je peux le faire, je l'ai déjà fait, je peux le refaire. Un étrange sentiment m'envahit alors que je répète les mots et je hoquette. — Ton masque. Oh. Mes yeux se baissent sur le masque noir qu'il me tend, je l'accepte avec gratitude, jetant un dernier regard sur ma chambre avant de le mettre. — Calme-toi. Respire. Je suis son rythme respiratoire, nous le faisons deux fois de plus et je me détends. Il me donne une tape sur les épaules de sa manière paternelle habituelle, me tirant dans un câlin sur le côté et je reste dans son étreinte plus longtemps que je n'aurais dû. Embrassant mon pendentif pour me porter chance, je pénètre dans l'auditorium sur ma chanson thème qui est presque noyée par les cris et les acclamations de mon nom venant du public agitant des drapeaux avec ma caricature. Ici, je suis Tee. Le gars derrière le masque. Personne ne peut connaître mon identité et j'adore ça, ça ajoute un peu de mystère à toute cette personne. Mon adversaire saute déjà dans le ring et ce sentiment étrange revient avec intensité. Je l'évalue du coin de l'œil, marchant lentement vers le ring avec un calme que je ne ressens pas. Le gars est un bloc de muscles et je suis un bâton de flexibilité, de vitesse et de compétences. J'espère que ceux-ci pourront me sauver comme ils l'ont toujours fait par le passé. Avec un adversaire plus grand, je dois bouger plus vite, travailler deux fois plus dur. La musique s'estompe une fois que je pénètre dans le ring, je salue la foule comme prévu et ils éclatent en une autre salve d'applaudissements. Je souris à travers mon masque, cette victoire sera aussi pour eux. Je touche une dernière fois ma poitrine pour confirmer la présence du collier, un calme familier m'entoure et je hoche la tête. Je peux le faire, je vais gagner. Pour Hayden, pour l'entraîneur. Ce type non masqué derrière moi va tomber. L'adrénaline coule dans mes veines, je me retourne, prêt à combattre et mon souffle s'arrête. Merde. Putain de merde. Ben est mon adversaire.