Chapitre 4 Maintenir les apparences

Les Fairchild étaient riches, donc même une chambre de bonne était décente. Elle était simplement meublée de manière spartiate, avec un lit, une armoire et une table. C'était quand même beaucoup mieux que tout ce qu'elle avait en prison. Quinn ne se plaignait pas. Elle posa son sac sur la table et brancha son téléphone. Même si le modèle datait de trois ans, elle l'avait à peine utilisé quand elle l'avait reçu. Après avoir été laissé inutilisé pendant si longtemps, c'était une surprise que le numéro n'ait pas été désactivé. Mais presque personne n'essayait jamais de la contacter. Sauf pour un numéro inconnu. Chaque année, pendant le Nouvel An, elle recevait un seul message. Bonne année. Elle connaissait le numéro par cœur. C'était Zayden. Il ne pouvait pas la supporter, mais il insistait toujours pour maintenir les apparences. Quinn resta silencieuse pendant un moment, puis supprima le message et bloqua le numéro. Après cela, elle envoya lentement quelques textes de sa part. Personne ne répondit. Ça ne la dérangeait pas. Elle parcourut quelques nouvelles récentes jusqu'à l'heure du dîner. Dans la salle à manger, Betty était assise à la tête de la table. Olive n'était pas encore descendue. Zayden et Xavier étaient assis de chaque côté, chacun avec un siège vide à côté d'eux. Quinn n'en prit aucun. Elle alla directement au bout de la table, tira une chaise et s'assit. Betty allait juste l'appeler quand Olive descendit les escaliers dans une nouvelle tenue et s'assit à côté de Betty. Elle regarda Quinn et sourit. — Quinn, maman n'a pas cuisiné depuis des lustres. Elle a fait ça juste pour toi. Tu devrais manger plus. On aurait dit qu'elle était celle qui dirigeait la maison. Betty oublia immédiatement Quinn. Elle se tourna vers Olive, riant et la taquinant doucement. Cela dura un moment avant qu'elle ne se tourne à nouveau vers Quinn. — Quinny, essaie et vois si ça te convient. Quinn ne répondit pas. Elle baissa simplement la tête et commença à manger son riz, rapidement. Elle avait l'habitude de se faire gronder pour ses mauvaises manières à table. Chaque fois qu'elle mangeait avec eux, elle gardait ses mouvements petits et prudents, quittant toujours la table affamée. Mais maintenant, elle avait faim et se fichait des bonnes manières. Le bruit de ses ustensiles frappant l'assiette fit froncer les sourcils à tout le monde. Betty était aussi dérangée, mais son cœur était plus douloureux. Elle poussa un bol de céleri vers Quinn et dit : — Ralentis. Mange des légumes. Elle sonnait comme une vraie mère. Quinn leva à peine les yeux avant de pousser le bol de côté et de continuer à manger. Betty resta figée, ne sachant pas si elle devait pousser un autre plat. Xavier, ayant déjà perdu son appétit, posa sa fourchette avec un bruit sec. — Qu'est-ce que ça signifie ? Maman a passé toute la journée à faire ça pour toi et elle l'a même servi elle-même. Et tu ne peux même pas dire merci ? Tu manges juste du riz blanc et tu agis comme si on te devait quelque chose ? Quinn s'arrêta, mit le dernier grain de riz dans sa bouche et parla calmement. — Je suis allergique au céleri. Le visage de Betty était plein de culpabilité. — Je suis vraiment désolée, Quinny. C'est ma faute. Elle retira immédiatement le plat. Mais Xavier ne supportait pas la façon dont leur mère marchait sur des œufs autour de Quinn. — Pourquoi l'enlever ? Juste parce qu'elle est allergique, on n'a plus le droit d'avoir du céleri à la maison ? Pourquoi tu n'as rien dit avant que maman ne te le donne ? Qu'est-ce que tu as appris en prison ? Il ne s'arrêta pas là. — Qu'est-il arrivé à toutes ces bonnes manières que tu as apprises ? Quoi, les habitudes de l'orphelinat sont de retour ? Tu sais que les gens vont se moquer de toi si tu sors en agissant comme ça, non ? Quinn faillit rire. Elle avait failli suffoquer une fois en buvant un jus de légumes avec du céleri dedans. Mais comme Olive aimait le céleri, il était sur la table tous les jours. L'odeur seule la rendait malade, mais elle n'a jamais dit qu'il ne devrait pas être servi. Maintenant, juste parce qu'elle refusait de le manger, soudainement elle était le problème. Même la façon dont elle mangeait était un problème. Comment se fait-il qu'ils aient toujours raison ? Avant que Quinn puisse parler, Betty intervint les yeux rouges. — Assez. Laissez votre sœur manger en paix. Quinn avait déjà posé sa fourchette. Elle leva les yeux, ses yeux calmes et clairs. — Je n'ai pas appris de bonnes manières en prison. Une fois que j'y suis entrée, ne pas avoir de nourriture, ne pas être autorisée à utiliser les toilettes, dormir sur un matelas mouillé, c'était la vie quotidienne. Rester en vie était déjà assez difficile. Qui diable avait le temps de penser aux bonnes manières ? Elle regarda la table pleine de nourriture, et quelque chose d'amer s'insinua dans sa poitrine. Chaque plat était adapté aux goûts d'Olive et de Xavier. Même les poivrons farcis préférés de Zayden étaient là. Mais pas une seule chose qu'elle aimait. Il n'y en avait jamais eu. Ils ne savaient même pas ce qu'elle aimait manger. Betty avait l'air stupéfaite. — Nous pensions que tu t'en sortais bien là-bas. Comment cela aurait-il pu être si mauvais ? Les lèvres de Quinn se courbèrent légèrement. Ils pensaient ? Les Fairchild étaient des gens d'affaires. Les relations sociales étaient une seconde nature pour eux. Quand Olive est allée à l'université, ils ont même fait un don d'un bâtiment juste pour que l'école prenne soin d'elle. Comment pouvaient-ils ne pas savoir à quoi ressemblait vraiment la prison ? S'ils n'avaient pas tiré les ficelles ou graissé les paumes, ce n'était pas parce qu'ils ne savaient pas comment faire. C'était parce qu'ils ne pensaient pas que cela importait. Ce qui rendait leur préoccupation maintenant encore plus ridicule. — Parce que c'est moi qui ai renversé quelqu'un avec une voiture. Une meurtrière. La voix de Quinn était stable et plate, mais ses yeux étaient fixés sur Olive. — Il y avait toujours des gens qui essayaient de me chercher des noises. Avoir faim était normal. Être enfermée dans la salle de bain en plein hiver, avoir de l'eau froide déversée sur moi la nuit, c'était aussi normal. Si je ne pouvais pas — payer un tribut, je me faisais tabasser tous les deux jours. Elle était jeune et facile à intimider. Personne ne venait la voir. Et... il y avait d'autres raisons aussi. Les yeux d'Olive se détournèrent pendant une seconde avant que des larmes ne coulent sur son visage. — Quinn, ne blâme pas maman ou Xavier. J'étais celle qui était malade. Ils ne pouvaient pas me laisser seule. Si nous avions su ce que tu traversais, bien sûr nous aurions fait quelque chose. La voix de Betty se brisa. — Nous ne savions vraiment pas. Si nous avions su... comment pourrais-je supporter de laisser ma propre fille souffrir comme ça ? C'est ça. Comme si rien n'était de leur faute. Comme si la vraie erreur avait été commise par elle, celle qui avait été forcée de prendre le blâme. Quinn avait pensé qu'elle avait dépassé tout ça. Après tout, elle avait aussi gagné des choses en prison. Mais maintenant, en regardant cette mère et cette fille se précipitant pour rejeter la faute, quelque chose de chaud et de lourd tourbillonnait dans sa poitrine. Comme de la lave sur le point d'éclater. Il y avait des moments, quand elle était accrochée à un fil, où elle se demandait. Étais-je vraiment leur fille ? Olive était l'étrangère, celle qui n'appartenait pas ici. Alors pourquoi était-ce elle qui avait été piégée ? Pourquoi était-ce elle qui avait été torturée ? Xavier avait l'air mal à l'aise, sa voix raide. — Ne te laissaient-ils pas contacter ta famille une fois par mois ? Pourquoi ne nous as-tu jamais appelés ? Si tu avais dit quelque chose... Quinn savait que ça allait arriver. Son sourire devint froid. — Monsieur Xavier, êtes-vous vraiment sûr de n'avoir jamais reçu d'appel de la prison ? Xavier regarda ses yeux calmes et stables, et quelque chose se brisa dans son esprit. Tout devint blanc. Il avait reçu un appel. Deuxième mois après son entrée. Un numéro qu'il ne reconnaissait pas. Mais la voix à l'autre bout du fil n'était pas la sienne. C'était une femme disant que Quinn était sur le point de mourir. Demandant s'ils voulaient venir la voir une dernière fois. Il avait pensé que c'était une arnaque. Ou peut-être que Quinn essayait de les culpabiliser pour la faire sortir. Mais à l'époque, tout le scandale était encore frais. Il n'y avait aucun moyen qu'ils puissent la ramener à la maison. Olive avait développé une dépression et s'était enfermée dans sa chambre, pleurant toute la journée. Toute la famille était sur les nerfs. Xavier, jamais du genre patient, avait craqué. Il avait dit, Alors laisse-la mourir, et avait raccroché. C'était le dernier appel. Il n'avait jamais imaginé que c'était vraiment Quinn qui appelait. Sa poitrine se serra, comme si quelque chose lui était arraché. Ses mains se serrèrent en poings. — C'était toi ? Pourquoi tu n'as rien dit ? Quinn inclina la tête, le regarda droit dans les yeux et sourit. — Parce que je mourais. Quelqu'un m'a transpercé la poitrine avec une barre d'acier rouillée d'un lit superposé. Ma bouche était pleine de sang. Je ne te demandais pas de me sortir de là. Je voulais juste aller dans un meilleur hôpital. Je ne voulais pas mourir. Mais peut-être que mourir aurait été mieux. Le visage de Xavier devint blanc comme un linge. Il ne pouvait pas dire un seul mot.